Un conjuro de Rubén
siembra agujeros en su cama,
los peces están por llegar.
Es tibia la lumbre que baila en su mirada
como el pan,
la sonrisa blanca
sin acertijos,
danza sin máscaras,
ah, buen peregrino 
han herido tu pecho
descubierto a la daga
y al festín calenturiento.
Cómo no amar la raíz de la que naces
en las acequias de lo casi divino.

 Sobre un viejo mueble

descansa el espíritu náufrago

no importan

hipotecas 

desilusión

palabras lacónicas

desalmadas

como cadáveres  abandonados.

Tapiaré uno a uno los resquicios

por donde entra el invierno

explotaré el amasijo de inhibiciones

escondidas en el tiempo.

No pueden matar el verso

la pitonisa y el réquiem

¿Qué saben ellos de crisálidas?,

¿qué de ajusticiamientos nocturnos

tras fonemas y epigramas?  

cuando el vacío rompe las paredes

y Van Gogh busca girasoles

entre mi nuca y tu mano

el dulce desvarío

de tu lengua

el ronroneo de tu

cuerpo

de felino a la caza

vestido solo de Hexaedro